delikatessen

di boxundici

 

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Con cura, lui mi dice, a cura. E io gli lascio

il nido dei mie baci sulle mani.

Il pigolìo dei sorrisi sin all’amoroso ventricolo.

E aspetto e conto, come un legno

che si lucida da sé, il fiume dei suoi passi.

Il concertino, il concertino dei suoi baci.

 

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