in fine

di boxundici

 

 

 

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A questa età, come a strizzar sul davanzale, i ricordi.

Come a servir il gran finale, di faticose leggerezze,

di spalle ancora intatte. D’allarmi buoni. La voce fresca

di mammà. I braccialetti della prima comunione. L’udienza

del vento tra una stella e la luna. L’ossa leggere, ché nulla

oltre lo schiaffo d’un ritardo, m’avrebbe seppellita. Tutto, il

ricordo menziona. Al pane contato del dì. Ai riccioli

oramai disabitati. Dallo stup’ore. Dal ramoscello d’amore.

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