confusion

di boxundici

 

 

 

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Mbhè? È finita così? Scremato il Natale, l’ombra

illuminata delle canzoncine, il botto dell’anno che

a sé muore, che a sé rinasce? Il padre che s’aspetta

doni, il piatto che rigurgita di creme e zamponi?

Così, in mezzo al sangue che a fiotti cade. Inutile

riaccade? Così, questo, il conto dei padreterni?

Così l’uomo gonfia il loro nome? Spolvera il ventre

delle donne, magnifica l’odio delle pietanze? In

questo cieco gioco, nell’agile giogo a nascondino,

la bimbetta salta, si fa saltare ed esplode? Sarà ora un

angioletto?. O. Il trastullo di Erode?.

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